Ом.
20.10.08 17:17, запись из тетрадки.
Каждый шаг, вздох, звук разносится на всё пространство вокруг. Маленькой девочкой бабушка как-то приводила меня сюда. Она мне даже что-то объясняла, но я помню лишь, что не решилась пройти по центральному проходу меж деревянных лавок к алтарю. Хотя хотелось бегать и лазить везде.
Здесь всё чужое, даже чуждое. Но всё равно понятное. Ладан щиплет глаза, а в ушах будто шелест ветра звучит полузабытый голос: "Костёл".
Тихо, пусто, темно. Серый осенний свет с трудом пробивается сквозь витражи. И лишь из одного дальнего уголка веет уютом, печалью и радостью, молитвами и проклятьями. Там горит огонь, там можно тихо-тихо посидеть наедине с собой.
Огонь... Лишь он приносит ни с чем не сравнимый уют. Свечка ли, очаг ли.. он - друг. Сжигает прокляться, очищает душу, согревает сердце, освещает Путь.
Сам храм очень нагло пытается проткнуть небо. Здесь просторно, удобно (но привет кому-то из писателей - то ли Марку Твену, то ли Чаку Паланику, то ли кому-то ещё - кажется, будто лавки пропитаны менструальной кровью). Здесь "святой отец" действительно легко станет пастырем, а прихожане - его паствой.
...И лишь не видимая глазу чёрная кошка, крадущаяся вдоль колонн, разгоняет морок...
Каждый шаг, вздох, звук разносится на всё пространство вокруг. Маленькой девочкой бабушка как-то приводила меня сюда. Она мне даже что-то объясняла, но я помню лишь, что не решилась пройти по центральному проходу меж деревянных лавок к алтарю. Хотя хотелось бегать и лазить везде.
Здесь всё чужое, даже чуждое. Но всё равно понятное. Ладан щиплет глаза, а в ушах будто шелест ветра звучит полузабытый голос: "Костёл".
Тихо, пусто, темно. Серый осенний свет с трудом пробивается сквозь витражи. И лишь из одного дальнего уголка веет уютом, печалью и радостью, молитвами и проклятьями. Там горит огонь, там можно тихо-тихо посидеть наедине с собой.
Огонь... Лишь он приносит ни с чем не сравнимый уют. Свечка ли, очаг ли.. он - друг. Сжигает прокляться, очищает душу, согревает сердце, освещает Путь.
Сам храм очень нагло пытается проткнуть небо. Здесь просторно, удобно (но привет кому-то из писателей - то ли Марку Твену, то ли Чаку Паланику, то ли кому-то ещё - кажется, будто лавки пропитаны менструальной кровью). Здесь "святой отец" действительно легко станет пастырем, а прихожане - его паствой.
...И лишь не видимая глазу чёрная кошка, крадущаяся вдоль колонн, разгоняет морок...
-
-
21.10.2008 в 08:18Правда, я не воспринимаю его таким, как описала ты. Но проткнуть небо... Да, наверное это так.
-
-
21.10.2008 в 16:36Да, это тот самый храм) Конечно, мы все его по-разному воспринимаем)