За окном пасмурно. Так же, как и в последние дни на Белом. Почему-то пасмурное небо в разных частях света почти одинаковое..
Север... Там сейчас льют дожди и меж островов ползает туман. Сизый такой, завораживающий и заволакивающий. От которого одно спасение - жаркий костёр в человеческий рост... Который аккуратно разжигает в кромешной темноте абсолютно замёрзший и промокший любимый человек. Когда ты, стоя на на пронзительном ветру мыса Трёх Костров, пытаешься сохранить трепещущий огонёк свечи, единственного источника тепла и света... Но вот костёр понемногу разгорается. И яркие точки искр уносятся ввысь, к чёрным небесам. И хочется плакать при виде нескольких людей, что толкаются и ругаются в попытках согреться у только что созданного чуда... А волны бьются о скалы Скрытого города, и так хочется стоять на краю мыса в тяжёлом чёрном развевающемся плаще, но плащ с прошлого обряда так и лежит в рюкзаке, а сейчас уходить нельзя...
Любая ночь заканчивается, и вот уже становятся различимы очертания островов неподалёку, а головня из костра хорошо освещает дорогу. Путь по волнам на Серебряном Драконе которок, но незабываем... А желание умчаться в короткий путь вместе с искрами неиссякаемо...